Luces rojas desde abajo no pasan lo espeso y confunden su verde
Inmóvil.
Del cielo caen libros, de un libro sólo sirven sus hojas.
Nada cae sobre su imagen altiva,
El polvo que levantan los choques forma una nube general.
Calentamos todo lo que tocamos
Por que tocar significa que es nuestro.
Somos los dueños del sillón,
Somos los sueños del sillón,
De ese libro sólo sirven sus hojas.
De ese libro sólo sirven sus hojas.
Las formas que se elijan creer.
Quiero al dueño ser sobre los mundos que queda despierto;
No hay sonido pero algo escucho...
Se viene Boca.
Se viene Boca.
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